Prolog.
Auf den Klinken liegt der Staub der letzten Jahre. Und die
Pflanzen sind verdorrt. In Wahrheit war ich schon lange nicht mehr hier und hab
schon lange keinen Platz mehr zwischen diesen Kartons. Neben den alten
Kaffeetassen glänzen die Ringe der Bierflaschen auf dem Holz. Die Heizungen
sind kalt und die Luft riecht nach Teer und Kalk. Und das Blei an meinen Füßen
bricht in Stücke. Und der Beton in meinem Magen löst sich auf. Draußen scheint
die Sonne in die Höfe. Ich gehe ans Fenster und wage einen letzten Blick
hinaus.
